Prologo

Taller de ante - poesía

Y que si no somos de un cuarto empapelado de teorías literarias
con cartas y poemas traducidos o no al castellano hace más de 100 años
tiritando otra vez a los malditos que aún gozan de sus tumbas abiertas
con el licor medio lleno después de recontraleernos unos a otros
y las ropas pintadas en sangre con décadas que se niegan a pasar ante el papel

Que tiene que no veamos más allá del libro de utilería en el estante
ni pensemos en las décimas y octavas maravillas de la escritura como género
volveremos a decir todo y aún más todo de los últimos que lo dijeron
a nadie le importa realmente
preguntándonos tantas veces la misma pregunta
que la respuesta no solo se llegue a sí misma
sino que también traiga maletas con intenciones de quedarse un tiempo

Mirad, mirar o como querai(s)
hacia más allá de la primera hoja que se cae antes de la asfixia

Guardémonos hoy del taller sin las contradicciones propias del rubro
hasta después de regresar y fundirnos con el subsuelo de una plaza en ruinas
con un par de ejemplares en blanco y negro bajo el brazo

Ojo de andar con pañuelo
en caso de que alguna palabra
nos dilate hasta el borde del escarnio

y si me preguntan

diría que hay mucha vida en tan poco tiempo

el resultado puede ser imprevisible.

Ningún misantropo

Ningún misántropo es dueño de ningún vuelo
de ninguna incógnita en ningún lugar
ni apertura de la falsa visión dentro su falso vacío
después de perder un sentido que pareciera ser tacto
invernal y al cuadrado desde una multitud invisible
corriendo con descaro hasta la no-gracia dentro de sí

Ningún misántropo cobra por canción escrita
ni por bajar rincones fantásticos en un jardín abandonado
a la hora del café
existiendo a través de una pared llena de manifiestos
un poco pasados de moda

Ningún misántropo desea ser irrealidad
ni hay retornos marcados en los muros
aunque la tarde sea profundamente incierta
y la luz se filtre por la puerta

Ninguno es ecuación que corre por detrás
ni huella que descifre pregunta alguna
por paradójica que sea

Y es como si crecieran piedras blancas
al límite del tiempo que simula no saber
piedras blancas y azules
junto a un laberinto húmedo.

Caminos insómnicos

Existen caminos mutilados
largas alamedas envenenadas con inviernos
sombras vacías y dolientes se mueven apenas llorosas
el cielo oscuro deja caer plegarias como intestadas velas
hay pequeñas iglesias carcomidas de sangre
y crucifijos desmembrados abortando cristos

El hombre solitario palidece
y el pequeño puñado de infelices se marcha
ellos cargan la eternidad en sus espaldas
enmudecidos se abrazan unos a otros
se les cae la baba bendita
y tienen cicatrices abiertas como ventanas.

Escena

A Felipe, acircado de sombras.

En la esquina pálida de cierta calle hay una casa muerta
toda muerta en esa esquina que fue toda suya

Florece en ella un gato que rasca una pared amarilla
lleva un chal de vieja sobre sus orejas
un gastado chal de vieja muerta

Y crece de los rincones una luz como borracha
tiene gusto a sombra y baja escrita por las tablas
vaciadas tablas muertas

Algunas veces llegan bufones momentáneos
envueltos en negras bolsas plásticas
y tocan el piano muerto
con sus dedos increíbles bajo la penumbra de una sala sorda

Descender y descender hasta llegar al límite
encontrarse con la sonrisa de un payaso ciego
en un leve pasillo habitado por octogenarias telarañas

Y vivir como espejo a través de ella
vivirla dieciocho segundos por día

Todo por un instante de placer contenido
por un aplauso casi humano
por un circo condenado desde su primera noche de inexistencia.